Acqua

Desgerminada

2009-07-16T13:36:00.000-03:00

Ese día
tragaste
la manzana entera.
Escupiste una a una las semilla
y volviste hacia mi centro.

Te paraste justo.
Perforaste mis pupilas blancas y
te fuiste despacio,
como quien no sabe adonde ir.

Unos días más tarde.
Crecieron: una, dos, tres
....

Semillas.
en mi sexo, en mis axilas,
en mis orejas, en mis cejas.

HOY

camino

Con la memoria enredada en mi cuerpo.

El pasado

2009-02-26T22:19:00.003-02:00

Merlín surge de las aguas.
Da un manotazo: me captura.
Ha vuelto
para revolver mis letras,
para DESPELLEJARLAS.

“Siempre haciéndote la pobrecita”

¿y si hay más?
Adivinos tristes, pobres.
Algún él escrito
En blanco.

Mejor, despierto.
No soy dueña de mis sueños.
Se pueblan. Los invaden. Los mutilan.

Tengo miedo de
volver
Al mismo sitio,
de no haber partido.

Par tir me en ínfimas p a r t í c u l a s
Perdermedemí.

Aprendizaje

2009-01-09T15:27:00.003-02:00

Una ella le lee un cuentito a un él. Mientras lee se pregunta qué es lo importante.
Él la mira y le dice que ya leyó esa página.
Ella le pide disculpas y pasa a la siguiente. Un él cae rendido y ella cierra el libro. En la contratapa lee la siguiente leyenda:

El trascender
no se roza siquiera con el reconocimiento
Uno trasciende cuando: logra hacer bien en la vida del otro,
cuando comienza a ver que lo cotidiano es lo esencial.

Lo besa en la frente y piensa:

Despabilé las pupilas.

La cuestión

2008-12-23T19:04:00.002-02:00

“Las mujeres escriben desde la melancolía”- repetía una de mis ellas, la frase que el había dicho uno de sus ex.
Desde la histeria,otros. Todo el mundo femenino movilizado por la histeria.
El conflicto se da en el movimiento,
NO
en la histeria.
Caen los por qué cuando aparecen los cómo

El movimiento, asusta:
al que está mal parado,
al que está sentado,
al que no lo registra,
al que teme que el piso se quiebre
y debajo haya agua.

“El agua es la fuerza más poderosa de todas”- repetía mi padre.

Casi

2008-11-02T11:29:00.004-02:00

Ellos intentan subir,
abordarme.

Mienten, siempre.

A veces
Lo vuelven a intentar: leen mis letras,
retacean halagos,
se paralizan
un instante
en mis ojos
y
yo,
j u e g o.

Muevo
alguna ficha.
--------------------------------------------

Esa tarde,
me lo imaginé
Durmiendo
rendido,
vencido
Derrotado y feliz.
un mi futuro cama.
MI REINO

“Le dejaré la ciudad a mis enemigos”
Entre al baño y me lavé las huellas
Olía a él.
Escuche su respiración
Se acercaba
Y
Volvimos a empezar.

Colonizar

2008-10-16T21:20:00.004-03:00

Versión primera

Chupar el ombligo, absorber olores, olfatos, pálpitos, nerviosismos.

Transpira. Me teme.

Se cansa, me canta en cada exhalación.

Me miente, cuando lo excito y miento a que lo excito
Explota, casi que explota pero, se contiene. Tiene miedo de que lo mate.
Tiene miedo de que lo descubra, que clave mi bandera en medio de sus costillas, que me atraviese en medio de sus pupilas y las desintegren.
Lo incito a que se entregue,
le tiro la piel. Se la tiro.

Veo como mis palabras le hacen cosquillas:

-Ah, te gusta. TE ENCANTA.
(Te encantaría poder responderme.)

Lo exploto, destrozo su pudor por todo el piso, sus extremidades se conectan y su --- - - - - sale disparado por su ombligo.

Logro dejarlo desnudo ante todos.
Vencí.

incertezas

2008-10-09T18:54:00.001-03:00

Otra vez, sin chocolates.

El tipito llegó, la saludo en la mejilla, se acomodó en la silla y se sentó.
Ella, lo miraba entre desconcertada y nerviosa. Reía de la nada y de a ratos sonreía al aire.

Vino el mozo, ambos pidieron. Ella, un exprimido; él, una cerveza.
Ninguno de los dos había pensado en falta a la hora señalada en el lugar indicado,
(tampoco ninguno se había planteado que hacía ahí).

Él hablaba ansioso, ella miraba como su boca balbuceaba una a una las palabras. Por momentos- admitió después de un tiempo-se perdía en lo que él decía (casi todo el tiempo se perdía). Pero intentaba, al menos bordear los últimos sonidos de sus palabras. Un casi incendio de halagos fue sofocado en un alboroto de letras y más letras.
Nada de nada de nada.

La tarde seguía o caía y ellos dos ahí. Mientras, el mozo juntaba las servilletas usadas de la mesa de al lado, ella se detuvo en el gesto mecánico pero casi, sospechoso de mozo que los miraba de reojo en busca de pistas. Habían pasado casi cinco horas, y seguramente, éste no podría ni siquiera arriesgar que tipo de vínculo tenían las personas de esta mesa. Algo
fatal

UN EL DICE: “Siempre te estás yendo” y me aparece una letra como la banda sonora de mi vida….
Ella estaba en cualquiera/En cualquier estación esperando una fatalidad/o un llamado del cielo/ Nada está aquí ni mejor ni peor /Solamente sus ojos cambian de color/ A una hora del día /Se tiñen de un ámbar violeta /Nadie ni nadie la vio/Ahora tiene un gran cuerno bajo el corazón
Y se e s c a p a de todos los hombres
Que quieren tenerla

Capaz que sea hora. Ella no entiende, no sabe leerlo. No logra codificarse en sus ojitos tiernos.

-Es hora de irme.

(Piensa y lamenta que siempre sea hora de irse)

Final abierto

…………………………………………
(complete a gusto con lo que lo haga feliz)

Capítulo 7*

2008-09-29T19:51:00.004-03:00

Mira una escena.
Piensa:
QUIERO TODAS LAS BOCAS.

Vuelve.
Él dice: “Parece que escribieras escenas.”
Confiesa ante el mayor de sus Ellos:

-Me siento desnuda en mis textos.

(¿O serán ellos los desnudos?)

Vuelve.
Algunos ellos buscan huellas en sus letras. ¿La buscan?
¿Dónde encontrarla?

Ella

P
E
R
D
I
Ó

el mapa de sus recovecos en algunas camas,
en algunas lenguas.

Recorrer lo comisura de boca,
el borde del deseo.
Contar
los milímetros.
Que un él
pierda la estabilidad,
recupere el pulso.
--------H-------i-----l-----v-----a-----n------a-----r-----
----los cuellos con los dedos---con la abertura de la boca---con el lóbulo de la oreja:
Un gran tejido que cierre su beso.

D/deseo.

*¡Gracias julito! Éste es mi intento por dialogar.

Le rendez vous

2008-09-24T21:50:00.003-03:00

"Sé que te ponés el traje
por temor."

La rutina es la acostumbrada salvo, que se han movido algunas fichas. La tecnología dio origen a una serie de “malos-entendidos” que terminaron con un mensaje concluyente:

-Ayer por mensajes se hizo una bola loca, lo mejor sería que charlemos personalmente, ¿Querés? Yo estoy en mi casa, ¿querés pasar dentro de un rato? Dale, besos.

Acto seguido: lo llamo. Mi enojo no pasa. Una boludez, un juego estúpido que me lleva a etiquetarlo. Pero, yo no creía que fuese un idiota. Entonces, la piel tira y duele. Duele pensar que TAMBIÉN me haya equivocado con él.

A los pocos minutos de hablar, quedo completamente convencida. Voy para allá.
En el camino un dolor de cabeza atroz se apodera de mi frente. Pienso: una señal. Tal vez no deba ir. Pero luego, vuelvo a él. Cómo lo extraño. Hace tanto que no logro pasar unos minutos con él. ¿Tres años ya? Creo que sí.

Llego, toco timbre. Él no se demora en abrirme. Subimos.
Sigo enojada.
Me da A/agua.
Subimos, nuevamente, a algo que auspicia de “su pieza” en esta parte del mundo.
Es casi igual a la otra, incluso sigue durmiendo arriba. Está todo en el piso (como siempre) salvo que se nota que este nuevo-viejo lugar, está menos habitado. La botella de agua, el grabador para poder dormir, un libro un autor “top”, papeles y más papeles. Mucho olor a cigarrillo, mucho olor a marihuana. (¡Uy, perdón una chica como yo no puede poner que hay olor a marihuana!) ¿Y si lo hay?

Digresión: Una vez mi hada menor en su afán de ayudarme ante un caballero, dijo las siguientes palabras: “Es como si a ella le creciera una planta de marihuana adentro”. Con tal señor. No me sirvió de demasiado, creo, que incluso estuvo a punto de denunciarme por posesión de drogas.

ÉL, a él le crece un campo. Tiene su abastecimiento propio en su cuerpo. La creatividad lo dibuja. NO tiene miedos, a veces, incluso salta.

SOLTARLO. A ÉL TAMBIÉN. SOLTALO.- dice una de mi ellas.
Me citó a dejarnos soltar. Nunca hubiese sospechado que su instinto lo retuviese a mi nombre. Mis sospechas son de cartón, se doblan ante sus palabras imprecisas.
Poco pude entender de lo que trato de decirme, salvo, unos claros “perdón” y “te quiero” de los que no creo que mienta.
-Sos una maza. Te digo eso, porque me da vergüenza decirte otra cosa.
Qué terminología extraña usaba este músico para nombrarme. Una palabra desvirtuada que me devolvía otra vez a la nada.
-te quiero. Cuidate.
Me voy. Se va.
Nos vamos de nosotros.

NOTA: Me permitó el "robo de la cita" porque cura mi extrañamiento.

Manjar

2008-09-21T19:53:00.003-03:00

La descubrí dejándose engullir. Así,como las serpientes que devoran sus presas enteras.

Me descubrí: siendo devorada.
Ardientemente engullida por una boca próxima.

Me relaje al ritmo de su lengua
logré dejarme vencer.
Hubiese querido escribir mi gramática en su cuello
pero

Volví: rendida y fastidiosa.

Olvidé mis manos en un él y mi deseo...

Deseo que hoy,
me desees.

Presente

2008-08-31T13:42:00.000-03:00

Más miro hacia adentro,
menos veo.
Me busco
en mis recovecos
Te pienso radiante
ENCEGUECIÉNDOME

No sé de encuentros/ Armo búsquedas

Un él dice:
“todos queremos encontrarnos pero, ninguno sabe muy bien cómo”.

Choco para que no se me destruya

Me debilito ante la inacción
Lo miro y pienso:

Antes sí,
ahora no.

El presente está lleno de imposibilidades

Un condicional impreciso,
cordial.

DICTAMEN

Radiante en tus hilvanes
Temo que tu luz ciegue
Soy noctámbula en mis intentos
Soy, cuando me lo permito.

de puntillas y colores
duermo pensándome desnuda
En alguna parte,
en alguna de mis partes
con.

Escribo esquizofrénica
Si paro
M
U
E
R
o
No sé si hay más
¿importa?

Me legalizo en mis ellos
Dice un sujeto al que le permito
Al que se lo permito.

NO SÉ MENTIRME
He aprendido a cubrirme
los recovecos
para no tener que arriesgarme

P erderme para localizar.

A busar de mis pérdidas
I nventar/te
R ídiculas de cursivas
E nterarme de mí,
en tus ecos.

Te deseo

2008-08-18T17:03:00.001-03:00

que las aguas sean calmas
y puedas nadar sin ropas
m u y p r o n t o.

Respuestas

2008-07-26T21:44:00.008-03:00

A mi amiga Irina.

Es difícil estudiar cuando las palabras ametrallan los oídos.

Siento,
siempre,
que alguna palabra me llama;
entonces
abandono lo que estoy haciendo
sea lo que sea,
y voy en busca de esos sonidos.

Pienso,
todo el tiempo, en aprender/aprehender otras lenguas,
tal vez,
para poder decirme mejor
pero,
logro ver, -aún sin balbucear demasiado- que con todas sufro las mismas incapacidades:

de poder decirme.

Y me descubro feliz escribiendo un sábado a la hora de la cena, sin cena aún sin nadie que esperar, sin dolor por ello.

Y me culpo
mediocre y liviana
porque mis letras no trascienden,
mis letras no tocan,
no son nombradas por los selectos ni figuran en historias de crítica.

Liviana,
frívola,
mis letras no toman los parlamentos de las rebeldías sociales,
las manchas que marcan los cambios,
los desplazamientos que arrastran a todos.

Mis letras no hacen nada por nadie ni siquiera por mí, apenas que me hacen.

Y vuelvo a la pregunta perpetua:
¿Para qué?

Entonces, busco un libro en el lugar del mundo de mi amiga y me respondo, por un ratito:

“(…) puedo hablar de amor cuando veo a alguien?
Si te ve sí, si no te ve no, así de simple
¿Y si me dice: “nos vemos”?
queda la espera el tiempo de la ensoñación
tiempo perdido en la novelas
en la vida tiempo recuperado.”
Tamara Kamenszain

ENCONTRAR/
ENCUENTRO/
ENCONTRARME/
TE.

Sed

2008-07-12T13:04:00.002-03:00

La piel nos permite el contacto con el con/texto,
con tu/texto.
Y si delineo tu oreja, creo que puedo
c a s i,
abrir tu boca.
Empapada de sonidos, enmudecerla con la mía.

Colores

2008-06-28T16:00:00.004-03:00

Yo ya no quiero.

-lo digo así fuerte y grande para que me POR FIN me entiendas.

Mi amiga no acumula, como yo: cosas.

Limpiar la cama,

la ropa,

los libros,

los puertos,

las ventanas,

~~----------------------------------------------------------------------------------los nombres.~~

Des me mo ri zar para

dejar

entrar.

Me gusta percibir como ruedan las lágrimas cuando la fiebre atosiga.

Cuando esto pasa, me siento humanamente pequeña en los ecos sonoros de los seres que me cuidan.

Las distancias breves huelen a chocolates.

Un alguno me desea: buenos sueños y colores.

¿Qué desearle a los daltónicos?

Según mi profesora de lingüística: “todos los hombres lo son.”

No hablo en sentido genérico sino del género.

Un Él– que a veces creo que podría elegir- me pregunta:

¿Siempre te dicen que tenés lindos ojos?

-Casi siempre

y sueno

soberbia

cuando digo que depende del

cómo y del quién

el que resulte agradable.

Porque

es lindo saber

que sos

que te ves linda.

Estuve por decirle

que Él también tenía lindo ojos -aunque no fueran claros-, que su energía se presentía a cuadras, que a veces me distraía con algunas de sus carcajadas pupilares, que no me cansaba escuchar sus limpios silencios.

Pero, no valía preguntar cosas que ruborizaran.

Había una vez...

2008-06-08T13:35:00.001-03:00

Mis curvas se escriben con vocales.

Ellos saben de mis vicios.
Pasan la tinta de sus consonantes por mi cintura.

Armá tu cuento en mí.

Sin título

2008-05-12T16:50:00.000-03:00

Saco un pasaje.
Irme, a alguna parte…
Definir.
¿Qué haré cuando llegué?
Donde ya no me esperan.
La incertidumbre que surquea mis yemas.
A veces, me siento ni llena.

Y pego letritas.
Recortó
y
pego:
GRITO EN MIS IMPRENTAS.

Una detrás de la otra.
la linealidad del lenguaje
ante la i-línea de la vida.
SALTO
DENTRO DE Mí.
Oscuro.
En las profundidas,
noseve.
Me tacto, me.
Licencias poéticas
De tus ojos arqueados.

Una línea que defina un algo.
Uno de mis ellos, jugando a guiarme.
Un mí que tenga que descubrir.
Pánico
Verme desnuda delante de mí.
Verme
Leyéndome despacio
en silencio
en mis inventos,
Leyéndome
Por debajo,
por dentro,
En mis intentos.

Hueco

2008-05-09T15:48:00.000-03:00

Me canso
Me detengo
Caigo.

Entonces, las palabras no alcanzan,
no existen.
Se cambian.
se carcomen,
se vacían,
se cansan.

Cierro los párpados
Me miro por dentro.
Parece no haber fondo,
parece no haber tiempo.

Acciones que temo
Inacción de mis letras.
Sonidos muertos,
en casas vacías.

En un lugar,
CREO.
ME CREO.

Rutina

2008-05-03T16:25:00.001-03:00

Al dueño del circo.

-Cámara, acción…
Él no quiere estar con vos, sino ya te hubiese venido a buscar- dice una ella.
Así es. Última palabra.

Un él vive dentro de este film y actúa, en función de él. Es el mejor extra que han podido conseguir. Sin sueldo, sin esfuerzo, sin exigencias. Casi ni se nota que respira.

-Vamos todos a sus puestos.
No soporto más esto. Voy a irme. Voy a tirar esta ropa de utilería, desprenderme de esta farsa. Pirarme.

El actor de reparto: sonríe. Siempre sonríe, todo el tiempo. No se da cuenta de que se apagó la cámara. Para él, la cámara siempre está prendida por eso: sonríe.
NO
DESCANSA,
NI
SE CANSA DE FINGIR.

A veces, incluso
Se confunde y hace que vive.
Pero,
¿Cuál es su papel?
Cualquiera.
Él mira la cámara y vuelve a sonreír.

Luego, se junta con el resto de los extras en un bar. No hablan de sus vidas, no las tienen. Viven dentro de ese galpón: sonriendo.

Llega a su casa, se lava los dientes, se pone el pijama, se acuesta y apaga la luz.
¿Fin de la función? NO.
Una nueva escena, entonces: sonríe.

Guiño

2008-04-16T18:34:00.002-03:00

Me imagino
sola con tus palmas.
Rindiéndome
en tus deseos.
Eufórica de caricias.
Perdida en
tu sexo.

Encuentro

2008-03-28T19:34:00.004-03:00

A mis Ellos: los que me creen y a los que les creo.

Ya pasó. El sol sigue azotando la ciudad y la lluvia recién despertó hoy en la tarde. Ese es el trágico destino de los que quedamos en la ciudad mientras el mar baila con las almas elegidas. En fin, es sólo eso. Nos engañamos convenciéndonos de que nos quedamos por tal o cual razón y de ese modo parece todo doler menos. Pero extrañamos siempre extrañamos más los que nos quedamos, que los que se van.
Empezó a llover hace un rato. El viento nos ilusiono pero sólo acarició la lluvia. El ritmo muerto de la ciudad continúo en otros colores. Él trabaja y yo escribo, escapando de una excursión involuntaria a los indios ranqueles. Seguramente Mansilla ha disfrutado mucho más de lo que yo disfruto de sus letras. Esto se debería a una doble razón: él ha sido el protagonista de sus epístolas y en segundo término, es un ser altamente narcisista, hubiese escrito así se hubiera tenido que leer él mismo. No hay más. Esto es más tentador, me escapo por detrás de la tienda de Mariano Rosas y que Mansilla delire con su aguardiente; yo para eso tengo mis letras.
E S C R I B O D E S D E P E Q U E Ñ A .

Me he hartado de escuchar la pregunta retórica de por qué escribo. No hay respuesta, no sé hacer otra cosa, no sé vivir de otro modo. Tal vez lo haga mal.Ese no es inconveniente mío. Siempre he creído que la humildad consiste en reconocer lo que uno es, yo soy una escribiente (para no ofender a los críticos resentidos con el término “escritora”).
Me he encontrado en el mundo “arrojada “como dice el Sr.Rousseau.
Mi amigo dice que él tiene una antena y que yo también. A veces creo que el agua la moja y no capta. No obstante a veces capta más de lo debido y podría tener problemas con la Iglesia, también.
Creo que es hora. Tal vez sea el único momento en el cual pueda bajarme del mundo antes de matarme. Este es mi diario. Naderías de mi historia.

nota: Generalmente no publico cosas así. Pero, lo encontré y quise compartirlo.

Reencarnación

2008-03-02T10:07:00.001-02:00

Siempre envidié los ojos de mi abuelo. Eran de un color turquesa casi transparente. Idea difícil de describir. Creo que sólo pueden entenderlo aquellos que lo conocieron o que trajeron en sus palmas los colores de las aguas de Río de Janeiro. Las aguas de sus ojos siempre me canturreaban no obstnate, había tras de ellos un feo sonido a sirenas que me trababan a terminar de zambullirme. Esos ojos tenían la misma intensidad que la tristeza. Nunca jamás, supe el motivo de aquella angustia convidada. Nunca, a pesar de mis incontables hipótesis por descubrirla.
Cada vez que lo miraba, veía unas aguas profundas que se movían pero, en el borde de sus ojos, unas aguas calmas y saladas, siempre, estaban a punto de desbordar. Cuando era pequeña pensaba que de un momento a otro se largaría a llorar o a llover, como nos dicen de infantes. Con el tiempo descubrí que eso nunca iba a pasar, que esas aguas se habían acostumbrado a vivir al borde, s i e m p r e r o z a n d o l a s o r i l l a s s i n d e r r a m a r u n a s o l a g o t a. S i e m p r e a p u n t o.
Casi veinte años más tarde, pienso que la voz popular siempre es sabia: la envidia nunca es buena. Debo de haber envidiado tanto aquellos ojos que éstos parecen haber encarnado en los míos.Entonces, desde hace un tiempo, mis aguas (que no son del mismo color que las de él) se acostumbraron a vivir al borde, s i n d e r r a m a r u n a s o l a g o t a. S i e m p r e a p u n t o.

Entresueño

2008-01-07T16:26:00.000-02:00

Me vi recorriendo las calles, desesperada. Huyendo de mis instintos.
Cada noche pienso eso: “me escapo.” Antes de dormir me desmayo en el recuerdo de las ranura de sus ojos.

Y aleteo mis dedos, una vez más, en busca de silencios. Mientras, me aturdo de sus voces. Preferiría verlo enmudecer, solamente, para poder respirar.

Él se aburre de todo, yo, a veces, muchas, también. Me aburro de la seguridad que busco en los desperdicios. Y encuentro, una acalambrada compañía de sin sabores.

Lo presiento, esta vez es verdad que se fue. Sé que, también se fue de mí, aunque yo no lo haya dejado ir o sí.

Almidono mis lugares de intuiciones rancias y lo extraño. En este mínimo tono de sonido, en lo más atolondrado de mis letras, LO EXTRAÑO.

Una ella dice: “vos también sufrías con él.”
Verdad.
¿Por qué no recordaremos eso?

Y en medio de tanto orden, de tanta estructura pienso: ¿Por qué cuido de estas fichas? ¿Por qué no incendiarlas?

Ya no está la trapecista. Con el nacimiento de su curación, murieron todas. Todas muertas. Yo, agonizo.

Mejor, olvido. Preparo un viaje y digo que no es tan importante la verdad. Tal vez, si sea lo mismo soñar que mentir.

Secuencias

2007-11-16T16:01:00.000-03:00

Lo vi y me imaginé devorándolo. Recurría a esa imagen cada vez que los tiempos me lo permitían. Me pensé mordiéndole los lóbulos de las orejas, los párpados, las cejas, invisibles. Sentí, su respiración, anotando melodías en mi nuca. Recordé en cada recorrido, como él repetía siempre un mismo halago cursi e indiscutible.
Fue inevitable no pensarme desnuda a su lado. Lo volví a ver, en una espalda rara, casi mentirosa de amores.
El televisor mostraba una película en inglés que había llegado a su fin. Los nombres de los protagonistas empezaron a aparecer y por enésima vez, me maldije por no poder terminar, de ver nunca nada.
Él se acercó, ebulliendo mis latidos. Me paralicé cuando sentí que podría ser cierto.
Dimos varios giros hasta lograr encontrarnos. Mezclamos piernas y brazos, los perdimos y los recortamos hasta que por fin, nos encontramos. Por fin su cara quedó interrogando mis pupilas.

Sonó el teléfono.
-Che, tomamos unos mates más y me tengo que ir. Me están esperando.
-Sí, no te hagas problema. Sólo pasaba a ver cómo estabas.

SÚPERHÉROE

2007-11-11T10:34:00.000-03:00

A LAS CHICAS DE LOS CUENTOS,

CON LAS QUE NO PUEDO JUGAR.

Escuchó el murmullo.

Supo que él estaba allí: intocable, como rodeado de un celofán impermeable.

Intentó no mirarlo, no pudo. Él no la percibió.

Ella se acercó a la calle. Él, decidió subir. Lo invito a seguirla pero, él decidió abrir su capa y volar. Ella no pudo seguirlo.

Las chicas de letras son terrestres.

Moría porque él olfatease sus deseos, sus dedos.

Él sabía nemotécnicamente sus curvas.

Ella se quedaba sin palabras, siempre (él sabía de sus debilidades). Ella hablaba en otros tiempos, con la saliva de otros discursos.

Él la sabía.

Entonces, congeló sus manos en el baño de la casa de las puertas. Se desmayó en el piso, esperando que él volviese de sus superaventuras. Mientras, él preparaba un té en un cacharro prestado de días. Él la llamó a tomar su té. Ella no tenía tiempo, nunca lo tenía. Nunca sabía que hacer cuando sus manos aparecían cerca.

NO LO SABÍA.

Él le ofreció cerrar los ojos y dejarse ser. Ella, tenía cosas que hacer.

Descolor

2007-11-04T09:57:00.000-03:00

Ni dolores de panza, ni cosquillas, ni coloraciones.
Ni destinos, ni esperanzas, ni manzanas tentadoras.
Ni chocolates, ni películas, ni sonidos.
Ni té, ni chocolatada, ni madrugada.
Ni mentira, ni verdad, ni invitación.
Ni halago, ni agasajo, ni adulación.
Ni, ni, ni, ni, ni, ni , ni, ni, ni, ni
Instinto…
cuando te choco.

Acción-Reacción

2007-09-15T18:52:00.000-03:00

Ella no creía en cosas como esas. Ella no creía en imprecisiones e imaginerías. Ella no creía…casi en nada.
…
Caminaba por la peatonal a toda velocidad. Mientras, pensaba: “Si en un instante alguien cambiase su ritmo al caminar, o hiciese un mínimo movimiento pensado, moderado, se produciría un choque real de cuerpos”.

Cruzó Mitre, intuitivamente. El piloto le acariciaba las piernas, descuidadamente. Cuando un espectro mitad hombre-mitad centauro pasó a su lado. Una breve remera césped la deslumbró al punto de inundarla de torpeza. Chocó con el florista que se amontonó con su interlocutor y desmoronó la pirámide del pororero. Nada de esto fue percibido por el caballerito de verde.
Ella lo miró, casi indiscreta. Él, se pegoteó en sus ojos-agua. Ella sonrió y siguió caminando. Él se paró para cruzar Mitre. Ella no creía en cosas como esas. Ella no creía en imprecisiones e imaginerías. Ella no creía…casi en nada.
…
Él se dio vuelta instantes antes de cruzar. Ella, también.
En un pacto implícito, se dejaron ir.

2007-09-07T18:43:00.000-03:00

Confieso: Soy arrogante, soberbia, terriblemente obsesiva y perfeccionista. Confieso: Me gusta ser percibida, observada y reconocida en los lugares, en los que entro y en los que frecuento. Confieso: Me gusta ser halagada, ser necesaria y sobre todas las cosas, tener una existencia irremplazable en la vida de los que aprecio. Pero, no puedo decirme culpable de haberlo matado.
Sr. Juez, con todo el debido respeto que usted y los aquí presentes se merecen, el señor en cuestión no era un destinatario de mis defectos. Hace un tiempo atrás cansado de dulzuras y charlitas infinitas, se fue. Desde aquel momento nada más supe de él.¿Cómo saber quién lo mató?
Usted me cita a declarar con una liviandad que hace certero a mi nombre penado. Se siente grande, inmensamente poderoso de poder culpar y juzgar a quien considere. Yo, en cambio, que ante usted huelo a podrido, me siento inmensamente pequeña. Pequeña ante el poder inminente que tiene el nombre de aquel sujeto para cambiarme la vida. Aunque sea, para terminar con ella.
Me pregunta cuándo lo vi por última vez, cuándo fue la última vez que hablé con él. La verdad excelentísimo sr, no voy por la vida anotando las fechas que me choco con mis afectos, o apuntando días a fin de que me sirvan para alguna declaración. No obstante, puedo asegurarle que hace meses y meses que no me choco con él. Ahora, ¿Por qué tendría que haber un autor del crimen? ¿Acaso las hormigas no matan por dentro? El caballero aquí en cuestión, había sido devorado hace mucho tiempo. Su esqueleto no era más que un montón de calcio blando amontonado en huesos. Su figura casi hilvanada en la luz no era más que una prueba desde hasta dónde uno puede ser percibible para los otros.
Ud. dice que yo lo maté, que hubo un trabajo psicológico de mi parte ¡Por favor, Sr., si su amor no lo salvó menos podía yo destruirlo! Nadie puede destruir lo que no existe. Sólo puedo considerarme culpable de una sola cosa: darle vida. Tengo innumerables testigos que podrían afirmarlo. Hice todo lo que estuvo a mi alcance ¿Y usted me dice que porque encontró en la última hoja de su diario mi nombre tiene una sospecha lo suficientemente fuerte como para creer que estoy involucrada en el caso?
Cuando lo miraba, sentía:Algo negro sobre vos ¿Se puede decir mucho más después de detonar estos colores?Así era él, o al menos así lo percibía yo. Nunca termine de leerlo. Tal vez un grave problema de convergencia visual. Tal vez el mismo mezclaba los renglones. No puedo decir bien que fue.
Sin embargo, me declaro y me confieso libre de culpa y cargo. Nada pude hacer por él, ni siquiera matarlo.

Nota: Las frases en cursiva son de autoría ajena. La primera corresponde a un texto de Pancho Sanguineti y la segunda, a Martín Vukovic. Gracias por la colaboración involuntaria.

Manzanas verdes

2007-08-03T19:21:00.000-03:00

Pensé en las todas las excusas posibles para que ella desapareciera en ese instante de la fiesta. Pensé en que podía caer por las interminables escaleras de mármol mientras se emborrachaba o mientras su fiel acompañante la abandonara un instante mientras iba al baño. Pero, él no la dejó un sólo minuto sola. La paseó por todo el evento como quien se hace el humilde con su logro.

Sonreí ante cada idiotez que reproducía. Mientras, el sexo opuesto festejaba cada uno de los comentarios de la nueva-vieja adquisición de aquel caballero.La noche se alargaba en cada una de las sílabas que ésta pronunciaba. Cada vez eran más mis ganas de que desapareciera. Tenerla ahí se hacía más y más insoportable y ya, no sólo para mí. Los señores empezaban a comprender que esta nueva-vieja atracción poco tenía de nuevo.
Hasta su dueño empezaba a percibirlo.

Ey, viste los cuadros esos que están en la galería del fondo. Son geniales. Tienen un movimiento increíble ¿Querés que vayamos a verlos?-dije sabiendo que no podría resistirse a la intriga.
Me esperás, ahora vuelvo. Voy con ella a ver los cuadros. No sabía que estaban. Vuelvo enseguida.-Le dijo él, convencido de que no tardaría más que unos minutos.

La galería era angosta. Bastaron unos segundos para que lo comprobáramos. Había pocas maneras de que pudiéramos pasar los dos. El que quedáramos enfrentados o uno a espalda de otro era casi una posibilidad instintiva. Inevitable. Perdí de vista las pinceladas colgadas en la pared húmeda de la galería en el preciso momento que sentí su aliento cerca de mi cuello. Recuerdo como uno de sus dedos casi invisibles se acercó a una de las pinturas.

-Mirá pareciera como si hubiese dos personas enroscadas ahí ¿No te parece?

Creo saber que sus palabras se superpusieron con mi giro hacia su cuello. Aferré cada uno de mis besos en su piel nueva (nunca jamás he vuelto a sentir una piel tan suave). Entre un enredo angosto de colores e interjecciones determinamos que era una excelente muestra.
Palabras con las que diez minutos más tarde convenció a su chica-vidriera, que el no detenerse en cada una de esas pinceladas era imposible. Asentí con una firmeza académica e impecable.
Vamos, amor.-Sonó la voz de él como un último llamado.
Sí-dijo ella.
¿Te llamo así vamos a ver la próxima muestra?¿Te parece?-Le dije.
No dejes de llamarme-Dijo él.

No hubo necesidad de que ella desapareciese, ella nunca había estado ahí.

2007-07-17T15:08:00.000-03:00

Si los huesos sonaran, podría componerme con ellos.

Sin guión

2007-06-23T12:13:00.000-03:00

Escena clásica: Ella toca el timbre, él sale. Suben, charlan un rato de nada.S e devoran. Se desvisten. Se acaba. Se visten, se despiden.Fin.

Escena clásica en detalle: Ella tiembla, se pone nerviosa porque escucha que él viene bajando. Él abre la puerta, la mira, le confiesa que está hermosa. Suben las escaleras hablando del clima, de la facu, del trabajo. Él abre la puerta de la habitación le dice que pase y la cierra. Ella se sienta en el piso, él en la cama que también está en el piso. Ella le habla y le habla ocupando el tiempo, esperando que éste le dé tiempo a él, para que algo suceda. Nada pasa. Ella le dice que en un rato tendrá que irse. Él acepta sin más esa afirmación. Ella se acerca, él no lo percibe. Ella hace garabatos en su cuello que él no puede pasar por alto. Se decide, la besa, la engulle pedacito a pedacito. Ella, ya no piensa en irse. Se desvisten, se enredan las ropas. Las dejan y vuelven a ellas. Por fin logran quitarlas del todo. Ella busca un recoveco en su cuello, un lugar limpio de palabras, él lo permite. ESTALLAN. Se visten. No hablan. Bajan. Se despiden, no hay besos. Él cierra la puerta. Ella comienza a caminar. Hace frío allí afuera.

1,2,3...

2007-04-05T16:42:00.000-03:00

La pantalla se derritió en agua. Las líneas que dibujaban mis ojos se transformaron en orillas violentas. Pensé: Las películas son para llorar. Hubiese confesado esta verdad al universo mismo si en ella hubiese podido desparramarme. Pero, calle y salí de la sala como quien queda en deuda.
Algunas veces no me sé, otras no me leo. Las aguas van borrando mis huellas y yo, busco palparlas en mis otros.

Vanguardia

2007-03-23T18:49:00.000-03:00

Si en un giro térmico de mi cabeza abordara tu cuello.
¿Te rendirías?

Fábula

2007-02-18T17:17:00.000-03:00

Al pequeño noble.

Cuando dejó de mirar sus torpes y continuos movimientos, todavía estaban allí. Los peces se movían con la despreocupación del que busca todo, caminando hacia ningún lugar. Los miraba atontada como quien mendiga paz dentro de una pecera. Fue así, cuando casi sonámbula, el viento violeta le devolvió en unas dedos delgados casi ínfimos, un tirar de monedas ricas en paz . Entonces, se sentó al borde de sus ojos y leyó hasta caer dormida.

Fuegos

2007-02-17T19:14:00.000-03:00

A fireboy

Entonces, apareció. Un rayo de luz lleno el aire.
Ella poseía poderes tibios de embrujos breves. Desparramaba su tiempo mirando a los ojos.

Estás bonita en esa foto. Lástima que no estés entera.-dijo él.
Gracias.-Dijo ella limitada por una sensación precoz.
Espero no ofenderte-dijo él.
No me ofendés. Sólo que a veces suena un tanto encendido lo que decís-dijo ella.
¿No te gusta encender?-dijo él.

El instante se convirtió en un melancólico mareo sicodélico y la realidad cayó a sus pies.
Imagino que esta conversación será un mero intercambio de fuegos, ya que ambo tenemos parejas- Dijo él.

En menos de diez palabras había casi apagado el fuego.
Por supuesto. Me encantaría encender más seguido. A quién no le gusta que su piel desate fuegos. Quien dice que no, miente.

Te veo bien. Nos estamos viendo.-Dijo él y todo se esfumo al cerrar la ventana del chat.
Un fuego lento comenzó a surcarla hasta llegar a sus dedos inquietos.

El agua se hizo fuego.

Supercalifragilisticoespialidoso

2007-01-13T20:27:00.000-03:00

Una y otra vez.
Una y otra vez.
Torpe mi sentir. Maldita mi debilidad.
Ferozmente tonta, lo veo y me equivoco
una y otra vez.

Definitivamente debí matarlo o saltar por la ventana aquella tarde en ese departamento. La muerte era segura y la solución infalible.
Hoy, perdida.

A veces, hago de cuenta que me leo la palma de la mano e invento líneas con excusas y nombres a mi medida. Entonces, un "él" interrumpe de manera brutal mi cuelgue y me devuelve a lo peor de mí, a mi real. En ese instante, es casi inmediata mi búsqueda en aguas más calmas y recuerdo: días de lenguas extrañas y cintas viejas. Recuerdo placares de nadie y canciones del niño de nunca jamás, viajes al sur de mi mundo. Recuerdo fotos donde me veo feliz y eternamente bella. Me siento serena en el piso del chico de las fotos, que aún a veces, me recuerda con amor.

Inmóvil y casi dispersa recorro sus trazos de "él" hacia mí y lo veo sereno y lejano. Él no sabe cuidarme y es tan poco lo que me sabe. Me detengo y escucho canciones que me llevan a cosmos más calmos de aguas turbias pero sanas. Te busco. Busco mis "ellos" entre esta multitud de alas latentes. Los busco estúpidamente. Un día me llevé mis aguas para no volver y no me lo perdonarán. Sus brillos están prohibidos a mis ojos y yo perdida, sin "ellos".

Un conjuro, un film en blanco y negro, una foto de fantasía, una serenata de humos y capelletis fríos después de un cierre de la transmisión, un último deseo por favor.

Maremoto

2006-12-17T19:38:00.000-03:00

Hace días que extraño. Extraño acurrucarme mientras dejo vencerme por el sueño temprano.
Me asfixio, entonces busco aguas en las casas de las puertas. Aguas casi difusas, claras ya ni si quiera con mérito de vapores livianos.
Me ahogo ante la idea de estar secándome de a poco, de a mucho. Secándome con mi permiso y sin reservas.
Una ira fugaz pero constante envuelve las esporádicas calmas de acordes gastados. Entonces, jugamos a entendernos casi, a creernos.
Y me borro ante la inconstancia de no Ser. Un él me invita a no dejarme ir, a ser yo misma: Dale, flaquita hace mucho que no te leo. Si supiera, hace mucho que no me leo.
Un vendaval sureño dice palabras precisas entre renglones perfectos y entonces, me desmayo tranquila en una posibilidad aún no agotada.
A veces mis garabatos todavía tienen vida. Un raro olor a cositas pendientes.
Mis ellos me creen.
Vuelvo al comienzo. Un cartel: Partida.

Histéricas

2006-10-28T18:31:00.000-03:00

A todos "los histéricas"

Después de mucho dudar, lo llamó.
-Hola, soy yo.
-Sí, me di cuenta ¿Qué pasa?
-Nada. Te llamaba. No sé.
-Y bueno, venite.

Un instante titubeo su respuesta certera de un afirmativo.
-Bueno, en un ratito voy.

El tubo sono vacío. Un segundo después ya sabía que no tendría sentido la visita.
Llegó, tocó el timbre que decía: familia.

-Ya voy. Aguantá que busco las llaves.
Una mentira de esta escenita que tanto disfrutaba él. Un caballero jamás pierde una llave. (menos aún cuando su visita es una dama) pero él " no encontraba la llave".

Ella espero ante la mirada curiosa de un transeúnte que pensó en cómo se vería desnuda, en su puerta.

-Hola, llegaste.
-Sí, tenía que hablar con vos sí o sí.

Ella cantaba su verdad y él, montaba una palabra por nacer en una boca casi infinita.

-Me estaba yendo. Mil perdones. No te pude avisar porque no tenía crédito.

Final probable. Desarrollo lógico.

-No te hagas problema. Cuando puedas charlamos.
Un halo de ira tibia golpeó su boca pero nada más fue dicho.

-Cuidate.
-Sí, me cuido.

Nota: Como alguna vez escribió mi amigo, ésto es una sencilla "retribución de gentilizas".

Pasatiempo

2006-10-08T13:07:00.000-03:00

Tengo un entretenido pasatiempo de imaginar que habrá debajo de las ropas.
Imagino que los cuerpos andan desnudos y sólo se descubren a la vida cuando se rozan.
Hice lo mismo con vos, en el mismo instante, en que te conocí. En una mirada rápida estabas allí, completamente desnudo, parado, esperando absolutamente nada .Un segundo más tarde, ya había una escenografía propicia. Mi boca recorría serpentínicamente, a toda velocidad, todo.
Entonces, escuché una voz que decía, alejada y dormida : Hola, quería uno de esos.
Las ropas me amordazaron en el mismísimo momento que mi boca bajaba.
- Sí ¿Le ponemos una tarjetita al ramo?

Buenos deseos

2006-09-28T21:25:00.000-03:00

Tiemblo ante la idea
de que hoy como un día cualquiera
pases tu dedo frío por mi cuello
y
por fin
me enciendas.

Señales robadas

2006-06-19T19:47:00.000-03:00

Me ahueco ante mis sencillísimas letras.
Me ahueco por temor, por desconcierto.
Cierto es que no me encuentro
pese a que este sea mi cuento.
Todo se dispersa en el mismo instante
en que logro crearlo.
Develarlo, darle alma.

Maraña de nadas.

XXX

2006-04-05T22:19:00.000-03:00

¿Y, qué si hubiese sido ___________?
_______________ fueron desmemorizadas por el viento.
Aquí, sigo leyéndote en clave.

Pálpito

2006-03-04T13:46:00.000-03:00

Una ella gargajea “movimientos imposibles” y en un aleteo profundo, me empuja a derramarme en mi propia sangre. Siento los colores de las letras en mis palmas, brotan líneas de mis venas. Olores vírgenes se zambullen en mis pupilas. Creo. Es el comienzo.

Sin mea culpa

2006-01-11T08:39:00.000-03:00

Pensé en hacerlo desaparecer en el mismo instante que se recostó en el sillón. Se lo dije pero creo que no me creyó. Todavía no le da el suficiente peso a las palabras, las subestima. Las palabras son pensamientos en acción y éstas pueden ser, de lo más perversas. Acabo de comprobarlo anoche.
Después pensé en deshacerme de mí, en un salto infinito y último. Demasiado. No sé si tuviera valor, no sé si tuviera sentido.
Minutos más tarde miraba la pieza desorbitada. Él seguía ahí casi inerte, entonces pensé: Tal vez ya esté muerto para que tomarme el trabajo.
Una hora más tarde un viento pobre empezó a soplar y trajo la noche a puñados. Decidí irme, de ahí a alguna parte, fuera de su vista, fuera de su humor rancio.
Bajé por las escaleras por miedo a que siguiera viaje a mi lado en el ascensor. Al llegar a la puerta casi me alcanza. Lo vi extraviado, buscando algo. La cerré después de un par de intentos fallidos y me marche.
He dejado todo sucio. Yo, he podido limpiarme apenas llegué ¿Él? Dispersó sus moléculas. Ahora no podré librarme, está en todas partes y no llega a estar en una sola esencia.

LA,MI,SU LENGUA ( ad-honorem)

2005-12-14T09:43:00.000-03:00

Y estamos acá viendo la nada pasar o pasar nada. ¿Qué explicar? ¿Qué contar? Fastidioso calor de olores urbanos. Y me busco en un recoveco de los tantos que percibo pueden ser una salida... al menos una de emergencia. ¿Viste cómo se ve todo cuando cerrás los ojos al sol?
¿No ves nada?. Fuego, fuego y los párpados se encienden y si el dedo índice raspa mi ceja, se enciende. Fuego, fuego y nada de agua. No ves nada, no puedo mostrarte lo que no ves. Si me mostrás las palmas verdes, podridas. Caricia que acaricia y si pasás la mano por arriba de la llama de una vela, no te quemás. Cabeza quemada, embebida de fantasías baratas y un ropero perdido por las casas de sus nadies. ¿Cómo vestirse? ¿Cómo vestirse cuando la piel tira? Y si se corta? Tira, tira, tira . Nadie tiene tanta paciencia. La piel se desgarra y su varicela infantil se diluye en el río. “Te estás ahogando y seguís gritando”. Se multiplica sus espermas, lo multiplican y se cae. Nunca cae pero resbala y entonces. El agua vuelve pasta pegajosa todos sus yo. Aparece la malabarista y lo llama, pero él no responde a las palabras. Le cortaron las cuerdas vocales al nacer. Sus dedos hablan una lengua un tanto extraña y la toca queriendo hablarle. Y si le toca la ceja se enciende, se incendia y se ahoga. Ella no tiene palmas, la cuelga de su trapecio cuando juega con él porque sabe que con su lengua no seca sus palabras pero con sus manos; el trapecista construye la mismísima Babel.

Nota: palabras adelgazadas, acomodadas a presión. Ayer de un él hoy de otro, mañana ni siquieran mías. Homenaje de palabras.

Extrañamiento

2005-12-02T15:35:00.000-03:00

Soy tan ajena a mis paredes como a mi propia piel.

Gotitas para la panza

2005-12-02T12:54:00.001-03:00

“Yo no quiero volverme tan loco,
yo no quiero saber lo que hiciste”.
C.G.

Algunos dicen que los dolores se curan con gotitas para la panza.Otros, toman té contra el olvido. Yo no creo ni en gotitas ni en pastillas. A veces prefiero los té. Otras, café o el humo viciado de lo repetido.
¿Qué quiero de vos? Contame.
No a las preguntas. Odio pensar respuestas. No soy una buena oradora. Mi palabra pervierte lo sano. Mi boca desvirtúa mi cuerpo.
Prefiero no buscar, distraerme ante la mirada que busca. No sé si prefiera. Me gustaría....
Mi amiga se divierte jugando con histerias. Todos tenemos un poco de ellas, no son sanas. Pero cada uno tiene sus vicios. Juguemos. Sabés que te podés lastimar. Éste no es un juego apto para sensibles.
Soy diurna de esas chicas correctitas de tareas y buenos modales. Algunos realmente me saben. Otros, no me imaginan fuera de esta realidad y me nominan: “Es tan buena”. Adjetivo calificativo mediocre en desuso ¿Me sabés? Me sé.
Puedo delinearte, todavía. Temblarías ante mi trazo si durmieras alguna noche sin chasquear los dientes.
Te pienso desnudo, leyéndome.

Sin trucos de magia

2005-11-17T08:06:00.000-03:00

"Si los diamantes son peligrosos
prefiero el hambre de tu boca"J.F.

Tengo una carta de ocho diamantes rojos. No me gustan los números pares, no existen, siempre sobra algo, siempre falta. Pese a eso, es mi número preferido. No soy una chica rosa, pero sí una chica de ochos. Simple, común, de aquellas que pueden salir y entrar en los lugares sin que las miradas la perturben, sin que al salir resbale alguna por sus caderas.
Alguien ha querido hacerme parte de algo, al menos de un montón de cartas.
Ella pregunta: ¿Y esa carta?
-Es un regalo.
No se regalan cartas. Se regalan flores, libros, cosas. Pero dar cartas es como dar un mapa hacia ninguna parte, hacia todos los lugares posibles. En una carta puede estar la jugada que me hará ganar el partido o puede ser la sentencia de haber perdido todas mis apuestas. Alguien apuesta a que yo sepa descubrir las letras de esa carta. Alguien apuesta a que gane, me gane.
Entonces ¿Qué? Otra ficha colgada entre las fichas de mis afectos infiltrada de letras. A su lado, un alguien dice que los diamantes son peligrosos y que prefiere el hambre. Él sabe, porque las sabe. Delinea sus cinturas y juega con sus flaquitas entre acordes. Yo no sé de música. "Soy una chica de letras"-dice Merlín.
¿Qué hacer con mi carta? Tengo una carta, una llave ¿Tengo? y una vez más no sé las reglas de este tablero.La descuelgo, me descuelgo y por un momento descanso en ese lugar donde no hay preguntas. Tal vez sea sólo eso, una carta con ocho diamantes.
Las piedras preciosas sufren las mismas habilidades que las mujeres, suelen ser peligrosas. La ambición es tan torpe como el intento mismo.

Explicaciones innecesarias ( sin destinos)

2005-10-30T11:58:00.000-03:00

Ella escapa. Se escurre entre los dedos suaves de aquellos que dibujan rayuelas y tiran cartas en la puerta de las noches de su alma.
Abre su paraguas ante de que alguna pupila inquieta la encapsule un instante e intente conquistarla en un murmullo creador. Entonces, habla y habla y nada. Se desdice en las voces de todos, en las voces de sus nadies.
Viaja.
Vuela. En horas vespertinas hacia habitaciones fastidiadas de mujeres, de señoritas bonitas envueltas en historias de sapos y serenatas de fin de siglo.
Un libro se desprende de la pila de diarios. Él promete unas palabras claves de su Historia. Ella espera, siempre espera que lea sus palabritas-remedios para poder dormir tranquila, al menos callada.
Sus otros se desvanecen después de la última instantánea y se hace torpe antes los sentimientos. A veces llueve cansado en sus dedos, a veces llueve cansado en sus palabras. Salpica.
Despierta una partícula de perfume de voz. -----------, tal vez NO.
Y las mañanas son cómplices perversos para aquellos que duermen de noche. Lo envidia, siempre, en todas las vidas. En esta lo descuartiza y duerme con una de sus huellas cada noche. Una, ninguna. Tal vez sea hora de decir la verdad.
Los rastros de sus atajos se fueron temprano y la nota voló detrás de él al cerrar la puerta ¿La llave? Una sola, no hay copias. No perdamos al Tiempo en buscarme, se cierra de adentro.

Sana sana, colita de rana

2005-10-06T21:36:00.000-03:00

No sé si tenga la suficiente valentía de sacarme la piel ante vos como para descubrirme.
Gritaría mi miedo si fuese sólo eso y llegara liviana (sin otra razón) a tus acordes de medios días, de alguna mitad.
Lo asumo, soy culpable de sentir, de tener frío, calor, de comportarme (a pesar de tantos intentos-fallidos, de la vida) como un ser humano. Aún siendo lo más sencillo de ellos, tal vez hasta lo más insulso.
Podría escapar dice la Fabi, en unas letrillas robadas de Andrés. “Estoy cansada de pensar…” Yo me canso con facilidad de pensar, y de otras hierbas que invitan a la intriga, me agotan el alma. Fastidia la rutina vertiginosa del arte retaceado.
Pero sigo dando vueltas y más vueltas. Me marean las calesitas, me mareas.
“Los huracanes te tumban”-dice un él.
Me tumbo, me boicoteo. Me mordisqueo las pupilas por no encontrarte.
Paradoja: busco una señal de agua que me inunde.
Uno, dos, tres y empezamos otra vez.
Olvidaba que soy mala para las cuentas, que no se contar. Olvidaba que ya había olvidado los cuentos con príncipes y hadas. Olvidaba que no me olvidaba.
Terrible sensación de no poder desmemorizar las yemas de los dedos, turbias del nombre.

Curitas

2005-10-02T12:23:00.000-03:00

Duermo sola. Despierto sola.
Él dice: “Estamos solos antes las grandes decisiones de la vida”.
Sola, solo tal vez no sea una ficha fácil de encontrar.
Un estado, una idea macabra de pensarse sin sangre.
Dejar pasar las horas, los días, el tiempo que no importa, que no es más que un perverso verdugo. Odio este tiempo sin nombres, sin almas.
Y las preguntas caen al vacío de un desinterés acartonado: ¿Dónde voy?, ¿Dónde estoy? ¿Dónde estaré?
Me tocó contar. Ellos se esconden y yo los descubro, les pongo curitas a sus cuerdas vocales, a sus dedillos livianos de ideas. Yo me cuido de ellos, sus curitas no sanan con colas de ranas y otras hierbas.
Entonces, despierto cada mañana acurrucada en una pieza fría casi muerta. Llena de agua, podrida, prestada ni siquiera mía. Agua que se esfuma, que se desangra en cada instante de perdición .
Algunos buscan misiones, yo sólo la salida de emergencia.
También te busco, aunque aun no pueda encontrar tus extremidades, aunque quiera zafarme de ellas.
Uno fichas desperdiciadas por el mundo de los mundos en busca de mi nuevo cosmos y siempre vuelvo mi vista en busca de lo perdido, de esa imagen cristalizada de amor blanco, casi puro. Temo que algún día pueda convertirme en estatua de sal. Entonces, ya no habrá más. El pasado y un presente eterno serán la única ficha de mi cosmos. Ya no habrá más movimientos torpes que distancien cuerpos ni palabras connotativas que jueguen a consolarme de mentiritas con verdades milenarias.

Sanar, alguno de ellos tiene esa ficha escondida en su lengua.

Y OTRAS HIERBAS…

2005-09-30T15:55:00.000-03:00

El agua se dilataba, se escurría, se evaporaba.
Mi piel comienza a ser árida. Venas secas de intentos. Calma terrible de dejarse.
Y el agua se agota, se esfuma, se muere ante la inmensidad de la noche.
Una y otra vez pierdo turnos. Me pierdo de mi misma ante la incertidumbre de un eco con tintes de grito.
Una página en blanco que tal vez hubiese sido mi mejor historia.
Uno, dos, tres. Soy mala para los juegos. Prefiero no jugar. Arruino mis señoritas, entonces miro de reojo la simpatía ajena y disfruto de un chocolate encontrado en una noche perdida, en alguna parte.

"Los disfrazados"

2005-09-25T11:01:00.000-03:00

"¿Quién dijo que esto no es el manicomio?
Linchemberg
Tengo un patio muerto de colores donde cuelgan infinitas sogas.Se desprenden de ellas todos mis disfraces: de días, de noches, temores.
Él canta: " Sabés que soy un perdedor
que me pongo el traje por temor".
Yo, busco prendas de otros en ferias. Ellos, buscan vestirme,mentir.
Intento inútil : soy daltónica con las sensaciones.
El sol del domingo es distinto. Desviste las almas y acaricia los sueños livianos de los recién durmientes.
Yo, soy sonámbula.
Se escurren de mí las almas, las escurro y las pongo a secar.
Busquen sus disfraces, no esperen que les preste mis máscaras. La piel asusta.
¿Entonces? Mejor, sigo leyendo.
Las sogas agitan disfraces una y otra vez. Yo, soy parte del carnaval pero no estoy dispuesta a mojarme.
Él, se empapa. Sabe que en sus placares de nadie, hay más ropa que en sus ojos. ¡Bendito aquel que arriesga aun no sabiendo si hay agua!
Ellos, intenta vestirme una y otra vez. Déjenme en paz, si la hay.
Otro, dice: "Quisiera andar desnudo por la vida". Un secreto: todos los estamos ante los ojos de un buen observador.
No me gusta tu mirada, odio que me descubran.Siempre me toca contar en las escondidas,siempre pierdo . Por eso, es más segura la casa de las puertas...en ese no lugar, un alguien siempre me abre.
Ya,los disfraces no existen se han mezclado en su cama.

Desafío

2005-09-09T20:18:00.000-03:00

Y tal vez, desde este sitio las aguas aún parezcan revueltas.
Alguien cree verlas claras, casi calmas. Él las evade, no sabe nadar de noche. Otro, las revuelve más y más, busca un fondo claro, silencio, propio (busca en vano).
Moisés abrió las aguas. Yo cierro, me cierro ante la posibilidad de las almas. Me enturbia la mirada de aquel que se arrime a mis letras.
No intento nada, ellos habitan. Todo el tiempo, mis propias invenciones tornan a la vida, a mi vida. Me invaden. Yo, las envidio, las desangro en mis dedos largos para tomar aire.
A lo lejos alguien canta y engaña mis oídos creyendo/se/me, una vez, esta vez.
Cargo con mi condena: Temo y desafío al juez equivocado a que me libere de mí.
Recorro aquella fisonomía mundana, posible. Y me rindo.
Un maremoto está a punto de tomar mi cuerpo. Desconfío ¿Sabés jugar a eso?
“Las aguas arrasarán con el planeta y no quedará especie con vida”, leí alguna vez en un viejo libro de enseñanzas bíblicas. El escribiente sabía de mi destino.

Juego sucio.

2005-08-29T00:09:00.000-03:00

Busco palabras. Letras que se escurren, se combinan y hasta, por momentos, me convencen. Te convenzo y una vez más me mentís, es decir, me miento. Yo creo, te creo y comienza nuevamente el juego. Entra otro jugador en acción.
-No tiene fichas (Soberbia burlona que te contornea).
-Que importa (Ironizo).
Él nunca las tuvo. Las robó y cuando no quiere jugar más, sólo esconde el tablero.
-Por mí, está bien. Puede jugar.
No sé ni siquiera porque estoy acá. Por qué le doy un lugar en este tablero sin reglas.
-Tu turno (No sabe muy bien como se juega, tampoco quiero mostrarle normas sino ganará el juego).
Entonces, vuelve el dueño del circo.
-A trabajar, ustedes siempre jugando. La vida no es un juego. No se engañen. Cuando una mano golpea a otra persona ese golpe se hace eco en él. No se miren, no se hablen. Las palabras, malignas hechiceras; siempre pintan un sonido que más tarde hace crujir nuestros huesos. Nunca son, siempre se hacen.
La malabarista descuelga sus manos y se rinde.
-No juego más, siempre me ganan Uds. (Tal vez no deba escucharlo/s. Hábiles zorros acuosos)
-Sí, ella no juega entonces para que seguir. Tiene los dados, aunque nunca lo descubra.
Una luz perdida casi muerta se asoma a la carpa del circo. La función va a comenzar, una vez más.
En el trapecio, cuelgan sus dos manos.Dedos inquietos, fastidiosos, sedientos de palabras.
Comienza la función: "Una nueva mentira".

Las pieles de Rosario

2005-08-27T01:07:00.000-03:00

14 de Enero

“Parad el mundo me quiero bajar.”
Marxs Groucho

Ya pasó. El sol sigue azotando la ciudad y la lluvia recién despertó hoy en la tarde. Ese es el trágico destino de los que quedamos en la ciudad mientras el mar baila con las almas elegidas. En fin, es sólo eso. Nos engañamos convenciéndonos de que nos quedamos por tal o cual razón y de ese modo parece todo doler menos. Pero extrañamos siempre extrañamos más los que nos quedamos, que los que se van.
Empezó a llover hace un rato. El viento nos ilusiono pero sólo acarició la lluvia. El ritmo muerto de la ciudad continúo en otros colores. Él trabaja y yo escribo, escapando de una excursión involuntaria a los indios ranqueles. Seguramente Mansilla ha disfrutado mucho más de lo que yo disfruto de sus letras. Esto se debería a una doble razón: él ha sido el protagonista de sus epístolas y en segundo término, es un ser altamente narcisista, hubiese escrito así se hubiera tenido que leer él mismo. No hay más. Esto es más tentador, me escapo por detrás de la tienda de Mariano Rosas y que Mansilla delire con su aguardiente; yo para eso tengo mis letras. Escribo desde pequeña. Me he hartado de escuchar la pregunta retórica de por qué escribo. No hay respuesta, no sé hacer otra cosa, no sé vivir de otro modo. Tal vez lo haga mal, ese no es inconveniente mío. Siempre he creído que la humildad consiste en reconocer lo que uno es, yo soy una escribiente ( para no ofender a los críticos resentidos con el término “escritora”).
Me he encontrado en el mundo arrojada “como dice el Sr.Rousseau . Mi amigo dice que él tiene una antena y que yo también. A veces creo que el agua la moja y no capta. No obstante, a veces capta más de lo debido y podría tener problemas con la Iglesia, también.
Creo que es hora. Tal vez sea el único momento en el cual pueda bajarme del mundo antes de matarme. Este es mi diario. Naderías de mi historia.

Papeles de arroz

2005-08-19T16:17:00.000-03:00

Rita canta retazos. Letras que me prestan por momentos entre los desintereses de ellas. Y yo garabateo algunas palabras con aires de soberbias, a las que los escribientes ensalcen de geniales.
Mientras paso el tiempo, cuidadosamente, como aquel que lee un libro prestado y teme romper una de las livianas hojas de papel de arroz o peor aun, como el que ama el libro por el libro mismo y cualquier contacto con él, le parece sucio casi perverso.

Duermo de a ratos. Duermo cuando mi cabeza no me lastima con postales .Y ¿cuándo no duermo? Desvío mis horas, me escapo hacia donde las personas no duermen. Desfallezco ante el agotamiento de una musa trasnochada que aun busca esa palabra en alguna droga.
Entonces, me atrapa de nuevo el día. Correr, pasear y de nuevo correr, pasear, escapar. Esta habitación fría, más tibia que aquel mentiroso y prometedor invierno. Y esas verdades rozan, me rozan. Descubro que no hay juego. ES.

Otro escribe palabras y más palabras. Me las da, me las regala, me las ofrece. Las trago, las mastico, las devuelvo. Y este papel asquerosamente blanco toma tintes estomacales, acordes de perfumes repetidos. Y ahora que estoy allí, ya no importa. Antes de ahora, estoy allí, durmiendo. Esperando que deje de sonar esa radio fastidiosa y un casi penúltimo: “no escucho más”. Me voy al centro de mi misma y lo dejo todo, allí, en ese lugar revuelto, sofocado…medias, saco, bufanda. Todo lo que no puedo desprender de mi piel se parasita allí/ahí para dejarme ir. Dejarme ir de mí y agotar mis pupilas claras, lisas...vencerme, vencerte…serme fiel. Sin razones. Hoy no hay excusas.

Radiografía de una noche común

2005-08-09T23:24:00.000-03:00

Suena un timbre perdido, nadie responde. Me esperan, espera. Una voz responde desde la oscuridad deteriorada: ¿Quién es?, pregunta retórica. Él lo sabe…a nadie más, espera hoy. Respondo casi irónicamente y él murmura que va a abrirme. Se escucha: el crujir de la escalera, el correr alguna silla, la puerta de entrada a la casa de las puertas y ahora se adormece el oído y despierta la vista. Está ahí, obnubilado, sin entender bien si eso soy yo o una de mis tantas promesas postergadas. Llega por fin, y el destino se ha hecho inevitable, queda entrar o volver a ser uno de mis tantos personajes escapadizos que se espantan ante la acción de actuar. Saludos, preguntas y otra vez el crujir de la escalera. La habitación sin placar vuelve a ser escenario de mis fragmentos. Ropa, ropa, cuadernos, cigarrillos, hierba, papeles y una AM fastidiosa con pretensiones de importante, degüella en un intento a un folklorista y habla de Sres en la Luna.
-Acomodate, por ahí.
Corro ropa y más ropa, mientras se escapa en una excusa: buscar agua. ¿Se escapa de mi misma?
…
Una mirada casi antropológica se apodera de mí y en el instante que voy a robarme, al menos simbólicamente, algún fetiche…, la escalera me advierte de que es tarde, ya ha vuelto con “el agua”.
Se sienta, se acomoda, me espía, balbucea: ¿Cómo estás? ¿Mejor?
-Ja, ja...mejor, peor... (¿Acaso hace a esta visita?).
Él se recuesta contra sus letras plasmadas en las paredes y un “Buen día, Andre…” que cuelga del techo en un aerosol viejo, me distrae por un momento.
Juguemos-digo casi con una pregunta indirecta que obliga a una respuesta única.
Una risa desconfiada demuestra no creerme.
Un pañuelo, una ventana, un disfraz y un carnaval. Las jerarquías han caído. No hay más explicaciones, ni nombres, ni excusas. Puedo levantarme en este mismo instante de estas frazadas retaceadas y nunca habré estado allí, pero ¿importa? Él se distrae fumando una y otra vez , una y otra vez y sus vicios parecen ser más excitantes que yo misma. El agua se derrama sobre algún costado y entonces percibe mis formas…

Habla, todo el tiempo. Parece narrar lo que pasa por sus extremidades. Y hace casi una ceremonia de estos mezquinos diez minutos. Ha relatado todo, la vista no tiene protagonismo aquí. El solo oírlo me dibuja.
Entonces, se para electrocutado y toca, mil canciones con acertijos.
_A ver adivina, cuales tienen letras y cuales no y yo te las toco.
Por un rato, se pierde y teme a caer, pero en seguida vuelve a él y se paraliza ante cada mimo.
_Tengo sueño, me voy.
_Te acompaño a la parada.
…..

Pupilas

2005-01-10T18:49:00.000-03:00

Pupilas

La pequeña hada dice: “Estás loca”. Y debo pensarlo, saborearlo, o tal vez ¿escupir esas palabras? Entonces, calla ante la demencia cómplice del que aún no ha dicho y dice tanto. Mueve la cabeza en una mirada de reojo que todavía no me confiesa nada. Pero, en un instante seco de palabras cuenta como un cuento: “Me gusta, es sólo que parece que estuvieses loca.” Nadie que lea una línea de mis ojos se atrevería a defender una posición contraria. Pienso en un segundo que lo he logrado, que mi escritura por fin deja de ser mía y saborea, babosea otras bocas. Y es carnalmente deliciosa observar como la letra entintada se hace movimiento en la boca de aquel que lee. Plaf, el hada ha vuelto de su viaje al ras del suelo. Y las palabras navegan por sus ojos, la pantalla de este ogrito amistoso la succiona y una sonrisa sabrosa se pega melosamente a mis dedos, una fiebre de necesidades garabateadas tumban por un momento esta estúpida anemia y el repiqueteo de las teclas es casi un orgasmo de trampas matutinas, en la cual no hay culpables, sólo letras, letras y más letras. Porque ellas se inscriben en mis pupilas dilatadas ante el asombro del creador, del creado, de lo que creo y de aquel al que le creo. Te creo, sí a vos. No se puede mirar hacia el infinito cuando la transparencia es el centro del banquete, hasta Baco se ha sentado a mi lado a escucharte, a escucharme. Glup, Glup¡¡ cuánta agua!!. Esto se inunda y las letras explotan mi cuerpo y se hacen cuerpo, esencia. Perdoname sino te gusta leerme, es todo lo que hay, es todo lo que soy. No me acuse, no se puede vivir sin esencia. ¿Cómo hago yo para olvidarme de mi lengua? Si corto estas venas caigo en t/ Tierra. No me lo permitas. Esa mímica vacía es la que le da aire a este temporal de letras. No me seques las pupilas de letras soy sólo eso. Pupilas que espían, que me espían, que te espían. Dilatadas, perdidas. Sólo eso Pupilas que hablan, que leen, que te leen. Pica, te encontré, me encontré.

Pronóstico: Gris claro

2004-12-28T21:08:00.000-03:00

El cielo se acumula, se agolpa, se atormenta. Un segundo y la ciudad correrá impaciente hacia ninguna parte. Celestes, blancos, grises. Finalmente miedosos grises indecisos, indefinidos. El infinito estalla en la húmeda calle Corrientes y los títeres temen que se arruinen sus portes. Todos corren .Metidos, mentirosos, mitad y mitad des/ vestidos. Pegajosa impresión de asco. Se nubla y el día parece secarse en la lluvia apresurada. Gotea, no garúa. Finito casi invisible, casi inservible. Sihhhhhhhhhhhhhhhh, mentira que no puede oírlo. Canta que descansa. Descanta, desencanta. Y una gotita perversa roza la …y hace frío. Me mojo. Agua de lluvia. Para qué correr, hoy duermo en casa. Descalza de naderías entretejidas. Más ruido y la ciudad muda. Un vapor anestésico calma las plantas de los descalzos amantes de las tardes. Entonces, ya no gotea. Garúa en violetas descoloridos, cansados, resucitados. Y me siento vulnerable. La piel me delata. Hace más frío, ahora. Sábados eternos sin destinos ni destinatarios.

Cielo/Tierra

2004-12-27T08:16:00.000-03:00

Aún hace frío aquí. Dónde pretenden tenerme/tenerte. Y unos violines que jamás aprenderé a tocar suenan en una existencia de vos/voz. El sol apenas rasguña el día que no termina de ser. Y se escurre entre los dedos, filosa sensación de no tener nada, de no tenerte, de que alguien hoy piense en mí. Él dice que el sol puede con el agua. Mentira, este es mi invento. Sos mi invento. El agua impenetrable te deja pasar, pero no sos de ella, en ella. No guarda palabras demasiado tiempo. Escribe con un dedo tembloroso de que se corra la tinta y me manche, se manche de visiones prestadas de paso. Alucinas y en el momento del no-retorno mendigas bocas sedientas de hambre. Esta boca ni siquiera mía, se mueve serpentínicamente entre las siluetas difusas de tu dimensión. NO ENTRAR SIN INVITACIÓN. Esta fiesta no es sólo mía, sólo tuya.Placer clandestino de virtuosos olores y la puerta se abre. Todo se inunda y un par de ojos disparados, dilatados buscan a alguien , a algún nadie...al menos. Entonces, descanso. El aire se acaba y no hay más tiempo. Se han robado los relojes. Se han borrado. Permiso, ¿puedo secuestrarlo? murmura la no voluntad de estos dedos curiosos. Prometo no lastimarlo si se porta mal. A lo lejos vienen los jueces .¿Quién repartió las fichas de este juego?. Pan, queso, pan...