Explicaciones innecesarias ( sin destinos)

Ella escapa. Se escurre entre los dedos suaves de aquellos que dibujan rayuelas y tiran cartas en la puerta de las noches de su alma.
Abre su paraguas ante de que alguna pupila inquieta la encapsule un instante e intente conquistarla en un murmullo creador. Entonces, habla y habla y nada. Se desdice en las voces de todos, en las voces de sus nadies.
Viaja.
Vuela. En horas vespertinas hacia habitaciones fastidiadas de mujeres, de señoritas bonitas envueltas en historias de sapos y serenatas de fin de siglo.
Un libro se desprende de la pila de diarios. Él promete unas palabras claves de su Historia. Ella espera, siempre espera que lea sus palabritas-remedios para poder dormir tranquila, al menos callada.
Sus otros se desvanecen después de la última instantánea y se hace torpe antes los sentimientos. A veces llueve cansado en sus dedos, a veces llueve cansado en sus palabras. Salpica.
Despierta una partícula de perfume de voz. -----------, tal vez NO.
Y las mañanas son cómplices perversos para aquellos que duermen de noche. Lo envidia, siempre, en todas las vidas. En esta lo descuartiza y duerme con una de sus huellas cada noche. Una, ninguna. Tal vez sea hora de decir la verdad.
Los rastros de sus atajos se fueron temprano y la nota voló detrás de él al cerrar la puerta ¿La llave? Una sola, no hay copias. No perdamos al Tiempo en buscarme, se cierra de adentro.