Pronóstico: Gris claro

El cielo se acumula, se agolpa, se atormenta. Un segundo y la ciudad correrá impaciente hacia ninguna parte. Celestes, blancos, grises. Finalmente miedosos grises indecisos, indefinidos. El infinito estalla en la húmeda calle Corrientes y los títeres temen que se arruinen sus portes. Todos corren .Metidos, mentirosos, mitad y mitad des/ vestidos. Pegajosa impresión de asco. Se nubla y el día parece secarse en la lluvia apresurada. Gotea, no garúa. Finito casi invisible, casi inservible. Sihhhhhhhhhhhhhhhh, mentira que no puede oírlo. Canta que descansa. Descanta, desencanta. Y una gotita perversa roza la …y hace frío. Me mojo. Agua de lluvia. Para qué correr, hoy duermo en casa. Descalza de naderías entretejidas. Más ruido y la ciudad muda. Un vapor anestésico calma las plantas de los descalzos amantes de las tardes. Entonces, ya no gotea. Garúa en violetas descoloridos, cansados, resucitados. Y me siento vulnerable. La piel me delata. Hace más frío, ahora. Sábados eternos sin destinos ni destinatarios.

Cielo/Tierra

Aún hace frío aquí. Dónde pretenden tenerme/tenerte. Y unos violines que jamás aprenderé a tocar suenan en una existencia de vos/voz. El sol apenas rasguña el día que no termina de ser. Y se escurre entre los dedos, filosa sensación de no tener nada, de no tenerte, de que alguien hoy piense en mí. Él dice que el sol puede con el agua. Mentira, este es mi invento. Sos mi invento. El agua impenetrable te deja pasar, pero no sos de ella, en ella. No guarda palabras demasiado tiempo. Escribe con un dedo tembloroso de que se corra la tinta y me manche, se manche de visiones prestadas de paso. Alucinas y en el momento del no-retorno mendigas bocas sedientas de hambre. Esta boca ni siquiera mía, se mueve serpentínicamente entre las siluetas difusas de tu dimensión. NO ENTRAR SIN INVITACIÓN. Esta fiesta no es sólo mía, sólo tuya.Placer clandestino de virtuosos olores y la puerta se abre. Todo se inunda y un par de ojos disparados, dilatados buscan a alguien , a algún nadie...al menos. Entonces, descanso. El aire se acaba y no hay más tiempo. Se han robado los relojes. Se han borrado. Permiso, ¿puedo secuestrarlo? murmura la no voluntad de estos dedos curiosos. Prometo no lastimarlo si se porta mal. A lo lejos vienen los jueces .¿Quién repartió las fichas de este juego?. Pan, queso, pan...